Она не похожа на Афродиту,
Ехидна речь, непокорен нрав.
Никто никакой не присвоит титул,
Поскольку просто не будет прав.

Такую придумать - в бреду и только,
Влюбиться - кара за все грехи.
То хитро косится, то взглянет горько,
Цепляя зёрна из шелухи.

«Молись, не молись, всё одно - пустое,
Какое дело глухим богам?
И сердце её ничего не стоит,
Каких даров бы ни клал к ногам!»

И так говорили, не веря в чудо,
Глухие люди в слепой толпе,
Что нету души. И возьмёт откуда?
Она мертва, покорись судьбе!

Но кто-то ведь взял - сотворил богиню,
Слепил, отсёк, изваял, отлил.
И так одержим был мечтой единой,
Единой страстью такой и жил.

Он очень старался, да видят боги!
Штришок за штрихом, за мазком - мазок.
Была бы попутчицею в дороге,
А взгляд - пусть дерзит, да слова - клинок...

И вот же - стояла, и с постамента
Шагнула, словно взошла на трон.
А мир удивился: нашёлся где-то
Какой-то глупый Пигмалион...

(C) Иллара. Оконч. 10.08.2015